然后是一阵很长的沉默。

“她不在。”安岁岁的声音从那边传来，比刚才沉了一些。

叶昕的心跳漏了一拍。

“去哪儿了？”

“不知道。”安岁岁说，“可能出去了，手机没带。”

叶昕没说话。

他站在窗前，看着窗外那片陌生的城市灯火，忽然觉得那些光很远，远得像够不着。

“岁岁，”他说，“你跟我说实话。”

电话那头沉默了很久。久到叶昕以为信号断了。

“她去找沈牧了。”安岁岁说，“她知道他的真名，但没离开他。”

“她说他想找东西，她不拦。”

“她说不要骗她。”他顿了顿，“叶昕，她不会回来了，除非她自已想回来。”

叶昕握着手机，他站在窗前，看着玻璃上映出的自已，西装，领带，头发梳得一丝不苟。

那是另一个人，不是他。

他是那个在院子里等晚晚回家的人，是那个站在老槐树下抽烟的人，是那个在她小时侯被人欺负了替她出头的人。

但现在他站在这里，什么都让不了。

“岁岁，”他说，“你帮我找到她。”

“我会的。”安岁岁说，“但你得答应我一件事。”

“什么？”

“别回来，把晚会的事办完。”安岁岁的声音很平，“你回来也帮不上忙，不如让那个人以为我们没发现。”

“别回来，把晚会的事办完。”安岁岁的声音很平，“你回来也帮不上忙，不如让那个人以为我们没发现。”

叶昕闭上了眼睛。

他想起沈牧在咖啡馆里看他的眼神，那种真假参半的，让人分不清的东西。

他想起晚晚说信的时侯眼睛里那种光。

“好。”

他说。

电话挂断了。

他站在窗前，很久没动。

窗外的城市还在亮着，但他觉得那些光越来越远，远得像再也够不着了。

他低下头，看着手机屏幕上的通话记录，安岁岁，晚晚，万晴。

他拨了万晴的号码。

“叶昕？”万晴的声音带着一点睡意，“怎么了？”

“没事。”他说，“就是想听听你的声音。”

万晴沉默了一秒，然后笑了。

“叶昕，你是不是想家了？”

他握着手机，看着窗外那片陌生的城市。

“嗯。”他说，“想家了。”

万晴在电话那头轻轻叹了口气。

“颁奖晚会完了就回来，我陪你。”

叶昕闭上眼睛。

窗外的光透过眼皮，变成一片模糊的橙红色。

他想起老宅院子里的那棵老槐树，想起树下的长椅，想起晚晚坐在那里低头搅汤的样子。

他睁开眼睛，看着玻璃上映出的自已。

“好。”

他说。

-

消息放出去的第三天，沈牧还没有动静。

安岁岁坐在书房里，盯着电脑屏幕上那个虚拟地址的访问记录，一行一行地翻，翻到第三十页的时侯，手指停了一下。

有一个匿名ip在凌晨两点扫过那个编造的数据存储位置，停留了不到三秒，然后撤了。

像一条鱼在水面下碰了一下饵，没咬，转身游走了。

墨玉端着咖啡进来，看见他的脸色，把杯子放在桌边，没有立刻走。

“他发现了？”

她问。

安岁岁靠在椅背上，摘下眼镜揉了揉鼻梁，那根横在鼻梁上的红印子很深，像一道刚愈合的伤口。

“不一定，可能只是试探。”

他把眼镜重新戴上，屏幕上的字又清晰了。

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